地球交响曲第714章 摩洛哥马拉喀什红城回响蓝梦遗音
当我踏入马拉喀什那刻一种难以言说的炽热与色彩扑面而来。
不是来自空气的温度而是一种源自历史、信仰与人群的体温。
这座城市如同燃烧了千年的篝火仍在尘土飞扬中跳动。
它既不哀伤也不热烈而是带着某种深藏于骨血中的节奏如心跳如驼铃如沙漠深处缓缓吹来的风。
我将《地球交响曲》摊开在贾马艾夫纳广场边的一家茶馆铺在瓷砖桌上。
笔尖刚一落下墨水便在干燥空气中瞬间凝固仿佛连文字都被这片土地催促着前行。
贾马艾夫纳广场是马拉喀什最跳动的心脏。
黄昏时分我站在广场中央一切仿佛瞬间复苏。
小贩支起摊位炊烟在油炸香气中升起蛇舞者与火焰喷吐人交错而立鼓声、叫卖、唱诗、祷告……所有声音织成一片无法分辨源头的律动。
我站在人群中央像一滴水落入河流中一切的边界迅速被冲散。
突然一位盲眼诗人在街角轻吟他的声线低哑却坚定如夜色中燃烧的灯芯。
我走近他他伸出手指指向自己的耳朵又指向心口。
他说不出话却让我明白：这首诗要用耳朵听更要用心去听。
我写道：“真正的城市不在地图上在声音里；不在建筑中在呼吸间。
” 而后我在一处乐队摊位前驻足那是由三个少年组成的打击乐组合鼓槌落下如奔雷交击令人血脉偾张。
我不自觉站在一旁跟着节奏跺脚身边也有孩子围成圈跳舞。
我忽然想到——一个城市最真实的节奏不是交通而是跳动的脚。
我继续写道：“马拉喀什的心跳不在钟表里在鞋底下。
” 从广场穿过我走入了马拉喀什的老麦地那。
这里的巷子像血管一样盘根错节墙壁皆为赭红。
日光在其中投下斑驳光影仿佛整座城市正被火光舔舐。
我在一处昏暗巷角驻足门前坐着一位八旬皮匠。
他手中的针钩像鸟喙般灵巧穿梭于粗厚的羊皮之间。
我问他这手艺是否还有年轻人愿意学他笑了笑从背后叫来一个十三四岁的少年——他的孙子。
那少年羞涩地展示他缝的第一只皮带线迹歪歪扭扭却藏着认真。
“你看他手抖心却稳。
”老皮匠说。
我接过皮带在《地球交响曲》上写下：“有些传统不需要保护只要一双手和一颗肯学的心。
” 巷口另一侧是一家铜匠铺。
火光中一位中年人正用锤子敲击铜盆一锤一音像是敲在节拍器上。
他说：“这不是打铁是打节奏。
”我笑了觉得这句话说得真好。
他敲了几下让我听那是铜的回响也是古城的回响。
第二日我造访马若雷勒花园。
与城市的喧嚣相比这里如同梦境。
蓝与黄是主色仙人掌像雕塑般挺立水池如镜一只翠鸟掠过水面划出一道震颤。
我坐在一片青蓝掩映的廊下耳中听到的是风掠竹叶心中却浮现昨日盲诗人的吟诵。
这里与其说是植物园不如说是马拉喀什灵魂中那一块藏起来的柔软。
一位园丁递给我一枚花朵他说：“这花叫‘静火’只在黄昏开放。
” 我写下：“红色的城需要一块蓝色心脏它不冷是沉静是奔跑后伸出的那双手。
” 我继续在园中踱步看到一对情侣正在湖畔画画他们说他们每年都来一次把心情画在蓝墙上。
这一幕让我很感动我想不是每座城市都有这样的角落可以让人静下来倾听自己。
巴伊亚宫是权力与情欲的遗迹。
我随着导游进入宫门地砖如织锦壁龛如密语。
曾经的后妃、仆人、仪仗如今只剩鸽子在天井上盘旋。
一位老年游客忽然低声说：“你不觉得这里不像是皇宫倒像一首写给爱人又写不出的情诗？” 我停下脚步闭上眼果真听见墙体间隐约回响着旧日女眷的低语。
我写道：“权力是尘欲望是水而回忆是风风会带着人的名字从砖缝间慢慢走出来。
” 我还看到一位清洁工正默默擦拭窗框那是一扇面向内院的雕花窗。
他说：“我每天都擦这里因为光最喜欢从这扇窗进来。
” 我看着那窗外的阳光忽然明白有些人终其一生不求耀眼只求让光照进来。
夜幕降临我重返广场茶馆。
露台之上一切比白日温柔。
薄荷茶的香气与夜风交织灯光下的人群如缓慢流动的河。
此时一位戴白头巾的老人走近我。
他说他从撒哈拉归来在沙漠中听说我的书名。
“你在书里写了我们。
”他说。
我愣住。
他翻开《地球交响曲》指着封面：“我们都活在里面被你写下才得以继续存在。
” 他递给我一颗椰枣又说：“你该去看海了去看看我们的尽头。
” 我点头那颗椰枣在口中化开甜中带沙像是旅程的味道。
临别前我望了一眼身后的茶馆光影将我喝过的茶杯照得晶莹剔透仿佛那里面还映着这座城的心跳。
清晨我再次走入老城区。
一切都刚刚醒来猫在石板上打着哈欠老人倚门而坐手捧着刚泡好的甜茶街道的红墙被晨光染出玫瑰色的淡晕。
商铺还未开门空气中漂浮着面包和蜂蜜的香气。
我在一个拐角看到一群孩子围着一位年长的讲故事者他的声音不高却将每个孩子的眼睛点燃。
他讲的是风中的骑士与城墙上的蓝鸟那些从前的故事如今仍在每一个新生的清晨里悄悄生长。
我写下：“城市真正的清晨不是钟声而是童话被重新讲起。
” 翻开地图下一站是南方的滨海之城是摩洛哥通向大西洋的风之港湾——阿加迪尔。
我提笔写下： “阿加迪尔我来了。
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